О вечном и мимолётном в сегодняшний день…
Хотя сегодня и Страстная пятница, а погода целый день стоит хорошая: тёплая и солнечная, и жуткого ветра в кои-то веки нет. Надеюсь, что до вечера не испортится, потому что очень хочется ещё разок прогуляться, теперь уже не с дочкой, а с мужем.
В последние дни Великого поста тянет на мысли о вечном и значительном. Я не придумала ничего лучшего, кроме как перечитывать Сент-Экзюпери. Впрочем, не намеренно, а просто книжка под руку подвернулась. Хочу сделать пост про моё любимое произведение этого писателя, но всё не соберусь: тема сложная, мысли никак не оформляются в подходящие слова.
Уголок парка в Павловске, возле павильона «Вольер».
А пока — небольшой кусочек из «Маленького принца». Может быть, кому-то тоже захочется вспомнить под настроение:
«Маленький принц пошёл взглянуть на розы.
— Вы ничуть не похожи на мою розу, — сказал он им. — Вы ещё ничто. Никто вас не приручил, и вы никого не приручили. Таким был прежде мой Лис. Он ничем не отличался от ста тысяч других лисиц. Но я с ним подружился, и теперь он — единственный в целом свете.
Розы очень смутились.
— Вы красивые, но пустые, — продолжал Маленький принц. — Ради вас не захочется умереть. Конечно, случайный прохожий, поглядев на мою розу, скажет, что она точно такая же, как вы. Но мне она одна дороже всех вас. Ведь это её, а не вас я поливал каждый день. Её, а не вас, накрывал стеклянным колпаком. Её загораживал ширмой, оберегая от ветра. Для неё убивал гусениц, только двух или трёх оставил, чтобы вывелись бабочки. Я слушал, как она жаловалась и как хвастала, я прислушивался к ней, даже когда она умолкала. Она — моя.
И Маленький принц возвратился к Лису.
— Прощай… — сказал он.
— Прощай, — сказал Лис. — Вот мой секрет, он очень прост: зорко одно лишь сердце. Самого главного глазами не увидишь»…
И вот какая мысль пришла мне в голову. Считается, что настоящий, талантливый писатель должен «не называть, а вызывать». Но, мне кажется, Сент-Экзюпери как раз очень часто именно «называет».
Его авторские мысли, идеи порою высказаны в произведениях совершенно открытым текстом, иной раз — с некоторой долей пафоса. То есть, читателю не надо самому ломать над чем-то голову, делать выводы. Ему предлагается осмысливать уже готовое, высказанное… Вроде бы это не совсем правильно — так писать, но у Сент-Экзюпери получается и правильно, и хорошо. Может быть, так происходит потому, что в его творчестве абсолютно ВСЁ искренне? И это покоряет читательские сердца?
